Incommodu

''Tenho dó das estrelas
Luzindo há tanto tempo,
Há tanto tempo…
Tenho dó delas.
Não haverá um cansaço
Das coisas,
De todas as coisas
Como das pernas ou de um braço?
Um cansaço de existir,
De ser,
Só de ser,
O ser triste brilhar ou sorrir…
Não haverá, enfim,
Para as coisas que são,
Não morte, mas sim
Uma outra espécie de fim,
Ou uma grande razão –
Qualquer coisa assim
Como um perdão?''
Fernando Pessoa

Não há um cansaço? E até acho que é esse o sentido da vida... Viver, viver, viver e viver até cansar.
Cansar de amores, de poesia, de dores, de músicas...cansar da própria vida.
E também acho que é assim que todas as coisas têm que terminar. Cansadas. Cansadas de existir ou cansadas de simplesmente ser.
Assim dói menos.
Sei que já postei sobre isso aqui. Sobre ''gastar'' esse giz que é o amor. E aplico a mesma metáfora à todas as coisas.
Temos em nossas mãos uma caixa de giz. De diferentes cores e tamanhos.
Uns vão acabar mais rápido, mesmo que você goste da cor. Ou melhor, principalmente se você gostar da cor.
De outros você não vai gostar. E estes parecem que não acabar nunca. Independente da sua vontade. Você pode quebrá-lo, colocá-lo em um canto ou simplesmente fingir que o esqueceu. Não vai adiantar. Ele vai continuar lá.
De outros, você até vai gostar por um tempo. Com ele vai rabiscar, quem sabe vai esquecê-lo um pouco mas depois tornará a rabiscar... e depois vai se cansar. E aí você vai querer que ele acabe.
O que cansa, incomoda. É fato.
E aí? Depois que eu me cansar de certas coisas, faço o quê?
E você faz o quê?
Penso que é a partir disso que nascem as atitudes. A partir do cansaço, do incômodo.
Do cansaço que incomoda.


Luana H.